Veo brotar en tu lengua
las palabras asesinas
semillas que se expanden
brotes que rompen puertas
buscan luz, de tu agua
se alimentan. Crecen.
Y cuando el espacio
se hace pequeño salen
de tu boca, huyen
por tu nariz, por tus
orejas, por tus ojos.
Ya son árboles, y sus
raíces descienden por tu
garganta, se hunden
en tu existencia.
Toman de tu propia sangre
las pasiones que te recorren
y explotan
para que yo los vea, frutos.
Parecen dulces y tiernos,
y en un arrebatado
acto de la inconciencia
tomo uno entre mis manos.
Un bocado y una muerte.
Se deshace entre mis dientes
y me invade; siento
el veneno, me recorre
me va matando
lentamente
y comprendo antes
de desaparecer
las palabras desvalidas
las eternas asesinas.
Into the Wild
Los únicos regalos del mar son golpes duros, y ocasionalmente la chance de sentirse fuerte. No conozco mucho acerca del mar, pero sé que así es. Y también sé lo importante que es en la vida no necesariamente ser fuerte, sino sentirse fuerte. Medirse uno mismo aunque sea una vez. Encontrarse aunque sea una vez en las más primitivas condiciones humanas. Enfrentando la ceguera y la sordera solo, sin nada que te ayude excepto tus manos y tu propia cabeza.
Me moriré en París con aguacero, un dia del cual tengo ya el recuerdo. Me moriré en París - y no me corro- tal vez un jueves, como es hoy, de otoño. Cesar Vallejo
Calle Melancolia
Como quien viaja a lomos de una yegua sombría, por la ciudad camino, no pregunteis adonde. Busco acaso un encuentro que me ilumine el día y no hallo más que puertas que niegan lo que esconden. Las chimeneas vierten su vómito de humo a un cielo cada vez más lejano y más alto. Por las paredes ocres se desparrama el zumo de una fruta de sangre crecida en el asfalto. Ya el campo estará verde, debe ser primavera. Cruza por mi mirada un tren interminable. El barrio donde habito no es ninguna pradera, desolado paisaje de antenas y de cables. Vivo en el número siete, Calle Melancolía, quiero mudarme hace años al barrio de la alegría. Pero siempre que lo intento, ha salido ya el tranvía, y en la escalera me siento a silbar mi melodía. Como quien viaja a bordo de un barco enloquecidoque viene de la noche y va a ninguna parte. Así mis pies descienden la cuesta del olvido, fatigados de tanto andar sin encontrarte. Luego, de vuelta a casa, enciendo un cigarrillo, ordeno mis papeles, resuelvo un crucigrama; me enfado con las sombras que pueblan los pasillos, y me abrazo a la ausencia que dejas en mi cama. Trepo por tu recuerdo como una enredadera que no encuentra ventanas donde agarrarse. Soy esa absurda epidemia que sufren las aceras. Si quieres encontrarme, ya sabes donde estoy. Vivo en el número siete, Calle Melancolía, quiero mudarme hace años al barrio de la alegría. Pero siempre que lo intento, ha salido ya el tranvía, y en la escalera me siento a silbar mi melodía. Joaquin Sabina
Debemos arrojar a los oceanos del tiempo una botella de náufragos siderales, para que el universo sepa de nosotros lo que no han de contar las cucarachas que nos sobrevivirán: que aqui existió un mundo donde prevalació el sufrimiento y la injusticia, pero donde conocimos el amor y donde fuimos capaces de imaginar la felicidad. Gabriel García Márquez
René Burri
"En la fotografía se necesita mente, ojos, corazón y zapatos cómodos"
Leo Matiz
"No tengo talismanes, pero sé que todos somos brujos. Cada hombre tiene su secreto y es esta cosa mágica y misteriosa que habita en nosotros. Es la única cosa que un hombre debe conservar para sí mismo"
FRIDA KAHLO
"Recuerda que cada TIC-TAC es un segundo de la vida que pasa y no se repite, hay en ella tanta intensidad, tanto interes que solo es el problema de saberla vivir. Que cada uno la resuelva como pueda..."
"Pies para qué los quiero si tengo alas para volar"
Julio Cortázar
"Y así es cómo los que nos iluminan son los ciegos. Así es cómo alguien, sin saberlo, llega a mostrarte irrefutablemente un camino que por su parte sería incapaz de seguir. La Maga no sabrá nunca cómo su dedo apuntaba hacia la fina raya que triza el espejo, hasta qué punto ciertos silencios, ciertas atenciones absurdas, ciertas carreras de ciempiés deslumbrado eran el santo y seña para mi bien plantado estar en mí mismo, que no estar enninguna parte. En fin, eso de la fina raya... Si quieres ser feliz como me dices/ No poetices, Horacio, no poetices." [Rayuela]
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