Cruzó el puente
más allá de todo espacio
y creyó caer por siempre
en las inquietantes cerradas
sendas de la mente
Pasó rozando su historia
se sentó en el aire
y arrancó de su memoria
raíces sepultadas en la tierra
semillas secas entre piedras
hojas que deshidratadas
le hacen juicio informal
al verde monumento
que es árbol y es vida
Sediento de tiempo
se hizo lluvia
prosiguió
su eterna caída
buscando en el aire
el origen del viento
de manos tibias a veces
de gélido hálito
en pálida estación
En las desgarradoras fauces
de la negra culminación
de observó creador de imposibles
se supo humano
se supo materia
y ahogado en profundidad
saciado de vida
en interna erosión
se fue haciendo polvo
Into the Wild
Los únicos regalos del mar son golpes duros, y ocasionalmente la chance de sentirse fuerte. No conozco mucho acerca del mar, pero sé que así es. Y también sé lo importante que es en la vida no necesariamente ser fuerte, sino sentirse fuerte. Medirse uno mismo aunque sea una vez. Encontrarse aunque sea una vez en las más primitivas condiciones humanas. Enfrentando la ceguera y la sordera solo, sin nada que te ayude excepto tus manos y tu propia cabeza.
Me moriré en París con aguacero, un dia del cual tengo ya el recuerdo. Me moriré en París - y no me corro- tal vez un jueves, como es hoy, de otoño. Cesar Vallejo
Calle Melancolia
Como quien viaja a lomos de una yegua sombría, por la ciudad camino, no pregunteis adonde. Busco acaso un encuentro que me ilumine el día y no hallo más que puertas que niegan lo que esconden. Las chimeneas vierten su vómito de humo a un cielo cada vez más lejano y más alto. Por las paredes ocres se desparrama el zumo de una fruta de sangre crecida en el asfalto. Ya el campo estará verde, debe ser primavera. Cruza por mi mirada un tren interminable. El barrio donde habito no es ninguna pradera, desolado paisaje de antenas y de cables. Vivo en el número siete, Calle Melancolía, quiero mudarme hace años al barrio de la alegría. Pero siempre que lo intento, ha salido ya el tranvía, y en la escalera me siento a silbar mi melodía. Como quien viaja a bordo de un barco enloquecidoque viene de la noche y va a ninguna parte. Así mis pies descienden la cuesta del olvido, fatigados de tanto andar sin encontrarte. Luego, de vuelta a casa, enciendo un cigarrillo, ordeno mis papeles, resuelvo un crucigrama; me enfado con las sombras que pueblan los pasillos, y me abrazo a la ausencia que dejas en mi cama. Trepo por tu recuerdo como una enredadera que no encuentra ventanas donde agarrarse. Soy esa absurda epidemia que sufren las aceras. Si quieres encontrarme, ya sabes donde estoy. Vivo en el número siete, Calle Melancolía, quiero mudarme hace años al barrio de la alegría. Pero siempre que lo intento, ha salido ya el tranvía, y en la escalera me siento a silbar mi melodía. Joaquin Sabina
Debemos arrojar a los oceanos del tiempo una botella de náufragos siderales, para que el universo sepa de nosotros lo que no han de contar las cucarachas que nos sobrevivirán: que aqui existió un mundo donde prevalació el sufrimiento y la injusticia, pero donde conocimos el amor y donde fuimos capaces de imaginar la felicidad. Gabriel García Márquez
René Burri
"En la fotografía se necesita mente, ojos, corazón y zapatos cómodos"
Leo Matiz
"No tengo talismanes, pero sé que todos somos brujos. Cada hombre tiene su secreto y es esta cosa mágica y misteriosa que habita en nosotros. Es la única cosa que un hombre debe conservar para sí mismo"
FRIDA KAHLO
"Recuerda que cada TIC-TAC es un segundo de la vida que pasa y no se repite, hay en ella tanta intensidad, tanto interes que solo es el problema de saberla vivir. Que cada uno la resuelva como pueda..."
"Pies para qué los quiero si tengo alas para volar"
Julio Cortázar
"Y así es cómo los que nos iluminan son los ciegos. Así es cómo alguien, sin saberlo, llega a mostrarte irrefutablemente un camino que por su parte sería incapaz de seguir. La Maga no sabrá nunca cómo su dedo apuntaba hacia la fina raya que triza el espejo, hasta qué punto ciertos silencios, ciertas atenciones absurdas, ciertas carreras de ciempiés deslumbrado eran el santo y seña para mi bien plantado estar en mí mismo, que no estar enninguna parte. En fin, eso de la fina raya... Si quieres ser feliz como me dices/ No poetices, Horacio, no poetices." [Rayuela]
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